- Оргкомитет Конкурса
Пятый тур Конкурса "Поэзия Донбасса", 07.12.2022
Критик
Казначеев Сергей Михайлович
Писатель (член Союза писателей России), журналист, доктор филологических наук, заведующий секцией "Москва в классической литературе" Книжной редакции правительства Москвы
АВТОРЫ И СТИХИ ПЯТОГО ТУРА
Дражина Лина Борисовна.
Родилась и живет на Донбассе. Город Ждановка, Донецкая Народная Республика. Состоит в литературном объединении "Исток" г. Ждановка, с 2015 года является его руководителем. Окончила Ивановское культпросветучилище, работает в Центре культуры и досуга заведующей сектором.
Представлена членом ХС Анной Фуниковой
Что оставим с тобой по себе
Что оставим с тобой по себе? Только память печатных страничек, Только строчкой одной по судьбе, Улетевшего сердца частичек. Что расскажем потомкам о нас, Тех, кто жил и творил на работах, Получая от сердца приказ, Каждый день быть о людях в заботах. Мы бесстрашно творили судьбу, Нашей Родины, нашей Отчизны, Мы вставали с тобой на борьбу И всегда были бескомпромиссны. Мы писали с тобою стихи И бросали их в адское пламя, Пусть слова наши были легки, Но они развевались, как знамя. А что может ещё наш поэт, Чем ударить врага побольнее? Но поэзия наша – ответ И убить может даже сильнее. И оружие наше – стихи, На просторах военного часа, Где поэт, там видны и шаги И открытое сердце Донбасса!
Мой блокнот стихов
А в моём блокноте нет уж места, Строчки все заполнила война… Девушка, что стать могла невестой, Жизни была напрочь лишена… Тень войны мелькает в каждой букве, Слово к слову и опять беда… Девочка, что звали Вероника, До родного дома не дошла… Строчка к строчке на листы ложится, Почерк дрогнул, снова артобстрел… Где оно на сей раз приземлится?.. А на печке чайник закипел… Ветерок листнул одну страницу, Строчка не дописана внизу… Двух детей, что привезли в больницу… Нет их больше… я утру слезу… На страницах - чёрное на белом, Я пишу за словом слово, в ряд… Паренёк закрыл собою смело, Женщину, когда летел снаряд… На другой странице два куплета, Дописать их не смогла вчера… Точка «У» лишила ног соседа… Окна выбиты… в стене дыра… Не могу писать, душа задета, Слёзы душат, в горле снова стон… Провели в последний путь поэта… А над храмом колокольный звон… Колокольный звон по всем погибшим, Души, чьи взметнулись в небеса, Журавлиным клином к небу взмыли, Только задержались голоса…
А где-то играли Шопена...
За окнами выла сирена, Под окнами свора собак Бежала, как будто из плена… Из рук моих выпал черпак. А дождь барабанил по окнам, По крышам домов, по зонтам Людей, что сегодня намокнув, Поверили, вдруг, новостям. А в ленте тревожные сводки: На линии фронта бои, Нас бьют по чужой наводке… Но мы свой Донбасс отстоим. За окнами дождь, непогода, И сердце сжималось в груди, Не ждали такого исхода, Не знали, что ждёт впереди. А впереди – обострение, Тревога и боль за Донбасс, Не боевые учения… Война, вдруг опять началась… За окнами выла сирена, За стенкой ребёнок рыдал, А где-то играли Шопена… Народ из страны уезжал…
Мне сегодня не до радости
А сегодня не до радости И хоть к нам пришла весна, В мире очень мало святости, По земле ползёт война… Снег сошёл, цветут подснежники, На душе печаль и грусть И гремит война по-прежнему, А на сердце тяжкий груз. И тревога чёрным вороном Накрывает всё крылом И летит пустынным городом… Сердце плачет, в горле ком. Мне сегодня не до радости Ведь в краю родном война, В мире много зла и подлости… А за окнами весна…
И вновь...
И вновь комок подкатывает к горлу, А каждый взрыв на части душу рвёт, А я опять до блеска окна тёрла, Потом на хлеб намазывала мёд. Всё это снова нервы расшалились, Пытаюсь чем-то я себя занять, Смотрю дурацкие я водевили И стресс пытаюсь рифмою замять. Вчера опять соседа хоронили, Совсем мальчишка, только начал жить… А во дворе, на клумбе много лилий… Как больно маме сына хоронить… Опять волна накатывает страхом, Над домом пролетел ещё снаряд, Я мимо кружки насыпаю сахар, И от окна, не отвожу свой, взгляд. А иногда накатывают слёзы, Когда плохие вести от друзей, Когда за окнами гремят не грозы, Когда не спишь ты несколько ночей. Два дня назад похоронили друга, Жена осталась, двое дочерей, И с ним пришла проститься вся округа… Как страшно горе жён и матерей… Затем ко мне бессонница приходит, Себя собрать до кучи не могу И телефон молчит, опять подводит… А над Донецком сбили Точку У… Есть снова жертвы, раненые, дети… Макеевка и Горловка скорбят… И вновь кричат и плачут все соцсети- Людей Донбасса нелюди бомбят. Вновь тишина… она меня пугает, А за окном колышется рассвет И напряженье ночи снова тает… И снова зависает интернет…
Презентация
У меня сегодня презентация, Тема в ней затронута одна: Назовите мне ассоциации К слову - город, холод и война. К слову город подошли – новации, Мегаполис, родина, народ, В лютый холод - на ветвях вибрации, Дрожь по телу, шуба, гололёд, А война – убийство, дислокации, Не мираж, а смерть родных, детей, Танки, поезда, эвакуации, Смерть солдат и горе матерей… Если в мире столько информации, В странах, городах и деревнях, От чего же зло и деградация, В молодых неопытных умах? Может, мы изменим декорации И напишем – жизнь, победа, мир, Родина, страна, цивилизация, Нет – войне! - объявим мы в эфир. Буду проводить я презентации Лишь по темам: счастье, мир и май, Подберу к словам ассоциации: Дети, Родина, любимый край!
Некрасовский Марк Викторович
Луганск. ЛНР. Член Союза писателей России, Республиканского союза писателей ЛНР – луганское отделение МСП
Родился 15.01.65г. г. Луганск (г. Ворошиловград)
Публикуется с 2005 г. Основные жанры: Поэзия, проза, детская литература.
Лауреат лит. премий имени Михаила Матусовского, «Молодой гвардии», Олега Герасимова, Владимира Гринчукова, «Гранатовый браслет» (СПР)
Рекомендация члена ХС Хаплановой Елизаветы Николаевны.
***
Осень сыплет листья на дорогу
Ветер их разносит по стерне.
Листья, листья… это письма к Богу.
От солдат, погибших на войне.
От солдат убитых не зарытых
На полях, чьи косточки лежат.
От солдат убитых и забытых.
Жизнь отдавших за страну солдат.
Боже, Боже как же так случилось?
Что реванш фашизма на Земле
Боже, Боже окажи нам милость –
Дай потомкам победить в войне.
Осень сыплет листья на дорогу
И горит земля моя в огне.
Листья, листья… это письма к Богу
От солдат, погибших на войне.
***
Эта пыль под ногами. Кровавая пыль.
Это всё что осталось от нас после боя.
Кем я был, я забыл, что любил я забыл.
Не осталось тревог, не осталось покоя.
Время пыль разметёт. Мы травой прорастём.
Станем облаком, лесом, цветком зверобоя.
И на землю прольёмся весенним дождём
Чтобы смыть все следы от смертельного боя.
Сколько нас полегло в безымянность могил
Каждый ветром кричит: я ведь жил, я ведь жил…
Ветер гонит волной серебристый ковыль,
Что не век то война и кровавая пыль.
***
«На войне бойцу не страшно» -
Это всё конечно ложь.
В ожиданье рукопашной
Режет сердце страха нож.
Но звучит сигнал атаки –
Ярость бьётся через край.
В штыковой смертельной драке
О пощаде не мечтай.
Насмерть брат дерётся с братом.
Не убьёшь – убьют тебя.
Ополченца с «добробатом»
Примирить никак нельзя.
Ты – защитник. Он – каратель.
Дьявол вновь устроил пир…
Плачет кровью Божья Матерь –
Отмолить пытаясь мир.
***
На войне срок любви не долог
Смерть-разлука рядом идёт.
Пуля ранит, убьёт осколок…
Это как кому повезёт.
На войне такие порядки:
Не планируй, живи как в блиц.
Оттого любовь без оглядки.
Оттого любовь без границ.
Срок любви на войне не долог.
Это как кому повезло.
Пуля ждёт нас и ждёт осколок,
Но мы любим смертям назло.
***
На войне не думать о войне
Помогает только мысль о доме.
Раненный лежу я на стерне
У врага как будто на ладони.
Как стемнеет, будут меня брать
Размечтались - не избегну плена.
Будут меня резать, убивать.
Наслаждаясь этим откровенно.
Не всегда везёт нам на войне,
Но забыл я о врагах и смерти.
Думаю, о детях и жене.
Как спасти их в смертной круговерти?
Я последний свой держу редут
Здесь на поле, на стерне и в жиже.
Солнце село. Слышу, как ползут.
Окружают. Ближе, ближе, ближе...
Я гранаты отпустил чеку
Только так я близких сберегу...
***
Владимиру Креслянскому, протоиерею,
смертельно раненому при обороне Луганске.
Умирая он молился о спасении луганчан.
Наш город в кольце блокады
Нет дома вне обстрела.
По городу лупят «грады».
Бьют, чтоб земля горела.
И нет ни воды, ни света.
Закрыты магазины.
И в это страшное лето
Гибнет всегда невинный.
В городе треть населенья -
Жизнь ведь всего дороже.
А в церкви идёт служенье
Есть вера — Бог поможет.
Есть вера и на Голгофу
Идёт, не боясь смерти.
Идёт отмолить катастрофу.
В осколочной круговерти.
А смерть его поджидала.
Взрыв, и он ей отмечен.
Но сердце ещё стучало
И был он готов к встрече.
Молил он о чуде Бога.
Милость просил не мщенье,
Вела, чтоб к нему дорога
И каждый нашёл спасенье.
И голос был тише, тише.
Жизнь утекала с кровью...
Тот, кто добрей всех и выше -
Мир наш спасал любовью.
***
Ожидая атаку, беззвучно молился.
Тут бежать метров триста, но как добежать?
А над ними сапсан ввысь небесную взвился.
Он им духом родной будет их охранять.
Закричали: «Атака!!!». Они побежали.
Мишка справа бежал, рядом слева Сергей.
А по ним пулемёты прицельно стреляли –
Белый снег от крови кумача стал красней.
И на небо душа улетела как птица.
Это к Богу солдат улетел на постой.
Пусть победа ему над врагами приснится,
И что он, наконец, возвратился домой.
Будут рядом друзья, и они не убиты.
И вокруг нет калек, нет и вдов, и сирот.
Он танцует, кружась на мотив «Рио-риты»
С той, которая верно с войны его ждёт.
Падал снег на глаза, что смотрели на небо.
И в воронку с другими его сволокли.
Мишка справа лежал, а Серёжка был слева.
Стали частью они нашей русской земли.
И летел над землёй тот мотив довоенный.
Он кружил и кружил всех погибших в бою.
Вся их жизнь только миг для огромной Вселенной
Но предателей нет в их бессмертном строю.
***
День был такой погожий -
Не умирать бы, а жить.
Телом своим прохожий
Младенца успел закрыть.
Плотью своей и кожей
Осколки сумел сдержать.
День был такой погожий -
Не хочется умирать.
Миной лежит убитый.
Рядом убитая мать.
С властью теперь вы квиты –
Не будете «бунтовать».
Нас не поймёт иноземец –
Что же мы за страна?
Надрывно плачет младенец.
Жизнь его спасена
***
Мины свист и все застыли дружно,
Словно смерть нам прокричала - «Хальт!»
Каждый знал стоять совсем не нужно,
Но один я рухнул на асфальт.
Взрыв - и птицами летят осколки,
Мёртвых отделяя от живых.
Девушку узнал я по заколке
И не смог я опознать других.
Крепко бутыли обняв руками,
К маме прибежал домой с водой.
Мама с изумлёнными глазами:
«Ты ж, сыночек, стал совсем седой…»
***
Это чьи ребята ноги?
Без сомненья это Томка.
После взрыва на дороге
Только ноги и воронка.
Ах, как Томка танцевала.
Ах, как стэп стучала звонко.
А теперь её не стало.
Только ноги и воронка.
Не дошла до медсанбата
Медсестричка наша Томка.
И застыли три солдата.
Эх, проклятая воронка.
И застыли в злом молчанье.
Давит боль виски и темя.
А в молчанье обещанье -
Отомстим, лишь дайте время.
Только ноги и воронка…
Только ветер, только степь.
Только жаворонок звонко
Им поёт, что смерть не смерть.
Все погибшие герои
Здесь остались навсегда.
Ковыля седое море
Солнце, небо и вода.
Шелестит листвой берёза –
Это нам от них привет.
Жизни стих и жизни проза.
Смерти нет. Да – смерти нет!!!
***
Даже не думай о лете.
Хочешь согреться? Брось!
Ветер. Февральский ветер
Всё продувает на сквозь.
Холодно. Адский холод.
С ветром он в унисон.
Мир наш войной расколот.
Степью идёт батальон.
Ветер выбелит кости
Тех, кто пришёл с войной.
Мы же пришли не в гости.
Мы все пришли домой.
Дикое поле. Ветер.
Это всё наш Донбасс.
Мы за него в ответе.
Время выбрало нас.
*** Терриконы, ковыльные степи Здесь все вольно привыкли дышать. Мы Донбасса свободные дети И свободу у нас не отнять. Мы умеем дружить и трудиться Слово данное крепко держать И победами предков гордиться Идеалы отцов уважать. В нас булавинский ветер свободы И шахтёрских дивизий штыки. Мы донбасской гвардейской породы И погибнут все наши враги.
Здесь единой и дружной семьёю
Дети разных народов живут.
Мы гордимся все нашей страною.
И в почёте здесь доблесть и труд Терриконы, ковыльные степи Здесь все вольно привыкли дышать Мы Донбасса свободные дети. И свободу у нас не отнять.
Людмила ГОНТАРЕВА
г.Краснодон, ЛНР-РФ
Поэт. Прозаик. Публицист.
Член Союза писателей России; Союзов Писателей Луганской и Донецкой Народных Республик, Межрегионального Союза Писателей.
Организатор I поэтического фестиваля «Краснодонские горизонты-2009», фестиваля «Муза Новороссии» (2014-2022). Лауреат премии им. «Молодой гвардии» (2011), премии имени Владимира Гринчукова (2015). Золотой лауреат Международного конкурса «Национальная литературная премия Золотое перо Руси – 2018». Лауреат литературно-общественной премии «Гранатовый браслет» им.А.Куприна (2022).
Главный редактор альманаха «Территория слова» (печатается с 2016 года в Краснодоне, издаётся при содействии СП России с 2021 года).
Преподает русский язык и литературу в Краснодонской средней школе №24 имени И.В.Туркенича.
Рекомендована членом ХС Александром Простокишиным
МОЛИТВА
Услышь нас, Господи, мы — живы, пошли на землю свой конвой гуманитарный. Тянет жилы снарядов вой и ветра вой… Поверь нам, Господи, мы — люди. В братоубийственной войне за всех солдат молиться будем, на той и этой стороне. Прости нас, Господи, мы серы и сиры в глупости своей. В родной земле греша без меры, мы просим процветанья ей… Спаси нас, Господи, мы слабы: от минометного огня, стрельбы и ненасытных «градов», мы сами не спасем себя… …………………………… Спасибо, Господи, мы живы…
2014
* * *
Лечь в траву и закрыть глаза. Вжаться раной открытой в почву. Снились алые паруса. Оказалось — земля кровоточит. Тих Господь… Только он с креста видел мир без прикрас и фальши. Ветер уксусом жег уста, шли иуды победным маршем. Сквозь меня прорастет трава. Мир с войною в хмельном застолье. Мы теряем в бою слова, чтоб разлиться немою болью…
2015
* * *
Когда закончится война, я упаду ничком на землю. Пусть зарыдают в проводах ветра — я больше не приемлю испуга в солнечных глазах бинтованных крест-накрест окон. Теперь пусть радует гроза оранжевым разрядом тока. Пускай тяжёлые идут машины по вечерней трассе. Мы забываем про войну — их гул не страшен, не опасен… Мы забываем о войне, мы забываем, забываем… О жёсткой танковой броне, о беженцах в июне-мае, о развороченных телах на площади кровавом блюде и о безжалостных словах должны забыть… но не забудем.
2016
* * *
Эти умные мальчики с крепким словарным запасом, что бесстрашно в атаку рвутся всем смертям / всем чертям назло… На груди — Че Гевара, в наушниках — «Сектор газа». Пуля-дура — понятно: случайно опять повезло. А затем — ренессанс тоски и триумф бессонниц. Безутешной рыбой становится вдруг песок. Ни елейный тон, ни надрывный хор богомолиц не уменьшат боли. И снова вишнёвый сок на седом снегу. И опять беспощадна память для солдат, что в небесном / земном строю своём до конца. На ладони – жизнь. Остаётся взлетать иль падать, погружаясь в облако страсти / печали / забвения / веры / свинца… 20.06.2018
Из цикла «Предчувствие войны»
* * * Мы войну объявим только завтра на рассвете, когда солнце всходит. …На муку талоны, спички, сахар и моя записка на комоде. Добровольцем ухожу — смотрите — в регулярные войска санчасти. Занимай места в партере, зритель: я спасаю раненое счастье, извлекаю день из-под обломков. …Красный мак и белые одежды… Бинтовать разлуку так неловко, так туга повязка — струны режет. Приручив дыханье тёплых пальцев, ощущаю боль как неизбежность. В организме убывает кальций. В перестрелке убивают нежность. После взрыва — гулкое затишье, крика своего уже не слышу. Вспоминаю лето: вишни, вишни, и закат багровым соком вышит. Пусть зима забьёт крест накрест ставни, осень взглядом мой состав проводит. Я уйду внезапно, но оставлю для тебя записку на комоде.
2008
* * * Нас расстреляют уже на рассвете. Волосы треплет слепящий ветер. День будет тих и пронзительно светел в этом квадрате, на этой планете. Вдруг на осколки порвутся струны, на серых скалах проступят руны, и поспешим мы по рельсам чугунным в край, где ацтеки, древляне, гунны. Алые маки покроют футболки. Холод почуяв, завоют волки. Киллер ружьё зачехлит втихомолку и поспешит на свою остановку. Эти мгновенья взорвут экраны. Мы растревожим квартиры, как раны, где-то меж роликами рекламы в рамках программы, не очень рано. Зритель безмолвный за всё в ответе крика молчанья, увы, не заметит, качество съёмки, сюжет отметит, сетуя вслух – у экранов дети. И не поверив, что всё случилось, что бесконечность в зрачок просочилась, примем объятья листвы, словно милость, падая в осень, что детству снилась. Крылья к вискам тишиной прикоснуться, звоном тяжёлым разбитого блюдца. … Надо успеть на шаги обернуться, чтобы проснуться, проснуться, проснуться…
2008
* * * Остаётся всего лишь молиться и ждать, что метель не собьёт нас с дороги. Опускается снег на зеркальную гладь, словно конь на усталые ноги. Раскололось стекло, и растрескались дни – ни к чему фолианты столетий. Снова цирк «Шапито» зажигает огни, за столом наливают по третьей… А в мышиной стране в шесть-пятнадцать подъём. Бутерброд, сонный чай — и на службу. …За отвагу и смелость шестую нальём, а седьмую, восьмую — за дружбу… Всё метель и метель — прячь под шапкой глаза, прячь улыбку, и чувства, и муку. Заметает зима запредельное «за», колыбеля печаль и разлуку. Остаётся искать эту тонкую грань. Сумасшествие… Сумрак… Расплата… Снова Книгу всех книг не спеша пролистай от эпиграфа — и до заката. Сердце бьётся о лёд — значит, будет весна, хлынут ливни из скважин замочных. И полковник дождётся из дома письма, чтоб читать его вслух между строчек. Остаётся всего лишь молиться и жить, свято веруя — время излечит… Но пульсирует Вечности тонкая нить неподкупно, бесстрастно, беспечно…
2009
* * *
Боже, раскрой над домом моим синий зонт небосвода и слезы смахни с окон-глаз радуги полотенцем. Тот материк, где я есмь, открыто встречает восходы и провожает беспечно составы со станции детства. А писем не стоит ждать: листовками листопада кружится моя печаль, чтобы заполнить сцену. Есть вечера светлый час, когда ничего не надо. Над миром царит покой — тих, одинок, бесценен… До Вечности только миг. Качаются занавески. Негромкий огонь свечи ещё вдыхает мой голос. И беспокоит лишь взгляд мальчика с древней фрески, что под прессом времён морщинами раскололась.
2011