- Оргкомитет Конкурса
Финал конкурса "Поэзия Донбасса" 22.03.23
Победителями конкурса «Поэзия Донбасса» стали авторы из Подмосковья, Санкт-Петербурга и Донецка
Слева направо: Александр Ананичев (1 место), Сергей Быстров (2 место), Владимир Скобцов (3 место).
Быстров Сергей Творческий псевдоним Брат Сергий
Жил и воспитывался в Луганске, в настоящее время живет в Санкт-
Петербурге. Закончил Военно-морской институт радиоэлектроники
имени А.С.Попова, служил в Военно-морском флоте Российской
Федерации. Участник специальных операций, награждён медалью «За
боевые заслуги» за успешное выполнение правительственного
задания. Детский писатель, автор восьми книг стихов для детей и
юношества. В марте 2022 года через приёмную Единой России
принимал участие в сборе гуманитарной помощи для детей Донбасса.
Телефон: +7 921 948-73-95 https://stihi.ru/avtor/cb04yandex.ru
Автор представлен членом Художественного совета Анной Фуниковой.
1. Слава Богу, Аллаху Акбар!
(Детям Мариуполя)
Сегодня так мало спали,
У меня болит голова.
А почему в подвале
Совсем не растёт трава?
А почему по стенке
Сверху течёт вода?
Возьми меня на коленки.
А война теперь навсегда?
А теперь уже день или вечер?
А на улице Солнышко есть?
А что, если кончатся свечи?
А ты нам сваришь поесть?
А можно ещё сухарик?
Ну ладно, я подожду.
А ещё мне приснился шарик
И котлеты в детском саду.
А можно с папочкой рядом
Нарисую гранатомёт?
А ещё на груди награды.
А он нам цветочков нарвёт?
Мам, а когда же Тося
Водичку нам принесёт?
Мамочка, ты не бойся,
Это не наш прилёт.
Может она забыла?
Позвони, чтобы шла скорей.
Не плачь. А зачем ты просила
Небесного царствия ей?
В углу всё лежит кто-то.
Наверное, он замёрз?
А рядом сидит тётя –
Почему она плачет без слёз?
Мама, мама, солдаты!
Они уже в дверь стучат…
Почему вон тот, бородатый,
Громко сказал: «Ахмат»?
О Небо, ужели, внявши,
Осекаешь этот кошмар?
Доченька, это наши!
Слава Богу, Аллаху Акбар!
2. Мой город
Сад четвертован осколками,
Вместо сквера – пустырь.
Город в степи шёлковой –
Поверженный богатырь.
Чёрных траншей морщины
Состарили на века.
Осколками зданий руины
Щерятся в облака.
Сердце, тисками сжатое,
Мой замедляет шаг.
Глаза без вины виноватые
Осиротевших собак.
Вижу, как радостно-метко
Била в детство арта.
Мумий запахи едкие
Из подвального рта.
Белых акаций за́мяти
Мёдом пыльцы кипят,
Несут по улицам памяти
Юности аромат.
3. Письмо на фронт
Если бы слегка трёхсотый –
Тут вопросов просто нет,
Я гранату для свино́ты
Оставляю на обед.
А вот так, чтоб раз – и к Богу –
Тут обидно, брат, вдвойне,
Парни ждут мою подмогу –
Так негоже на войне…
Свет встречал меня улыбкой
И вопросом: – Ты готов?
Я ответил: – тут ошибка,
Я не брошу пацанов.
Баритоном по Вселенной
Прокатилось Его: – Да-а-а…
Днём хожу как тот блаженный,
А ночами рвусь туда…
Здесь войны совсем не видно,
Кофе пьём, в кино сидим –
А мне даже не обидно,
И без них мы победим.
Вечер школьникам устроил,
Рассказал про батальон.
Ну, конечно, двое-трое
Нос засунули в смартфон,
Но в основе всё в порядке,
Восьмиклашки рвутся в бой!
В общем, гвардия ребятки,
Есть замена нам с тобой.
Тоха крутится с Людмилкой –
Всё, отбил у нас, нахал.
Я на свадьбе с их училкой
Пару раз потанцевал.
В общем, брат, в тылу пирую,
Но без вас на сердце грусть.
Мне б недельку, да другую –
Обязательно вернусь…
Вечерком сниму протезы,
Тело брошу на кровать –
А война наружу лезет,
И не хочет отпускать –
Как в посадке их крошили…
Вот опорники берём…
Помнишь, взводного тащили –
Мины сыпали дождём,
Матерился от досады,
В забытьи всё звал отца
И шептал: – давите гадов.
До Европы. До конца.
Треш орёт: «Давай патроны!»…
Сто двадцатыми обстрел…
Лёхин танчик у затона
После ПТУРа «приболел»…
Серый дал отмашку – к бою,
Мы с тобою на броне –
Не уснуть. И ноги ноют,
Будто вновь они при мне.
Александр Кучерявый
Донецкая Народная Республика, г. Донецк, Киевский район. Член
Союза Писателей ДНР.
Родился в 1964 г. в городе Донецке. Учитель истории в Гимназии
информационных технологий № 61. Поэзией увлёкся в юности, но
серьёзно пишет с начала 2000-х гг. Участник коллективных сборников
поэзии ДНР, ЛНР и РФ. Издал авторские сборники поэзии «Фрагменты
бытия» (2021) и два сборника под одной обложкой «Между ночью и
днём», «Между днём и ночью» (2022)
Sv9zist81@mail.ru Тел. +79494136439 Скайп
https://join.skype.com/invite/OSzRLtq18p0F
Рекомендован членом ХС Анной Фуниковой, представлен Борисом
Бочаровым
Из венка сонетов «Донбасс – 2014»
1
Ласкает ночь прохладой и затишьем,
прошедший день укутала в покой.
Ползёт луна по небу тихой мышью,
листвой шуршит, как добрый домовой.
Но только воздух, как незримый воин
несёт в своих истерзанных руках
нет, не покой достоинства и воли,
а запах гари и горячий прах.
Так призрачен в границах сей юдоли
покой домов, кварталов, площадей.
А на губах уснувших привкус соли,
что днём копилась в лицах матерей,
на спинах тех, кто пал на бранном поле
под кронами столетних тополей.
2
Под кронами столетних тополей
(бывают и такие старожилы)
мы собираем в горсть с родных полей
в последний бой неведомые силы.
На берегах, затерянных в степи
речушек безымянных, так некстати
пересекаются крестами все пути
героев, трусов, мучеников, татей.
И Вавилон шевелится в груди
червивых страхов, мерить пульс излишне.
И кто-то опускается в клети.
И кто-то ждёт, когда созреет вишня.
Но в небесах ответа не найти,
кто на рассвете вскоре станет лишним.
3
Кто на рассвете вскоре станет лишним?
Безумен список завтрашних смертей.
Ползу на террикон за смыслом жизни
под шум ветров, под визг очередей.
Мечтаю в тишине лесов байрачных
припрятать крик встревоженных скворцов,
забывших парадиз черешен дачных
по милости двуногих подлецов.
И на закате, закурив так смачно
на зависть трубкам глупых королей,
вдруг осознал, что жил пока удачно.
Вдыхая клевер, донник и шалфей,
себе шепнул: «Сегодня однозначно
последний миг отгадывать не смей».
4
Последний миг отгадывать не смей.
Здесь не Тибет, здесь время не зеркалит.
Нет времени на сбор чужих камней –
успеть бы совладать с напором стали.
Успеть бы передёрнуть свой затвор,
в забвенье боя, помнить о сынишке,
и в памяти оставить детства двор,
и плюшевую рыжую мартышку.
Нас время расстреляло всех в упор
от Славянска до флага на Рейхстаге.
Летит синица в тёмный коридор,
мелькают на ресницах чьи-то стяги.
Не упустить бы этот временной зазор,
оставить на исписанной бумаге.
Александр Ананичев
– поэт, автор-исполнитель, секретарь Правления Союза писателей
России, руководитель Сергиево-Посадского отделения Союза
писателей России. Кандидат педагогических наук. Автор 12 сборников
стихов, пятидесяти книг для детей и семейного чтения.
Выступал перед воинами СВО на Донбассе в 2022 году.
ananichev1970@mail.ru . Тел. 89166821899
Автор представлен членом Художественного совета Анной Фуниковой.
Кукла
Ребёнок глядит, не мигая, глазастый,
За ним – виноградом веранда увита.
- Откуда ты, девочка? – Я из Луганска.
- А где твои мама и папа? – Убиты.
Косичка её на ветру растрепалась,
Рука у запястья заметно распухла…
- Неужто родных никого не осталось? –
Молчит, обнимая любимую куклу.
- Смышлёная кукла, сомнения нету…
А можно её мне погладить? – Конечно.
И прямо в глаза мне: – Сказать по секрету?
В ней два обручальных зашиты колечка.
Затихла, задумалась. – Мама успела
Колечки припрятать за час до бомбёжки…
А кукла молчит и глядит онемело,
И робкие тянет к хозяйке ладошки.
Россия – это мы…
Люблю огни просторов синих
И ожидание зимы.
Спроси меня: «Что есть Россия?»
Скажу: «Россия – это мы».
Тот лейтенант, студентка эта,
Конструктор, пахарь – нас не счесть.
Не там Россия и не где-то,
Россия – вот, под сердцем, здесь!
Травинкой быть её – награда.
Чужих не нужно стран окрест…
Россия – боль, восторг, отрада,
Россия – кровь, Россия – крест.
Из века в век зовут мессии
На нас полков несметных тьмы.
Но не убить моей России,
Пока Россия – это мы.
Русскому солдату
Планета плавает в закате,
Кровавят все её углы…
Терпи, родной, держись, солдатик,
От дыма чёрный и золы.
И снег горяч, и брат – предатель,
И воронья густой галдёж…
Терпи, родной, держись, солдатик,
Где правда видящий, где ложь.
В своей Твери иль Волгограде
Не ведал злобы мировой…
Терпи, родной, держись, солдатик,
Победа будет за тобой.
В огне, в окопе, в медсанбате,
За все грехи земли распят,
Терпи, родной, держись, солдатик,
Великий русский наш солдат!
С дитём спасённым, Бога ради,
Не торопись врастать в гранит...
Терпи, родной, держись, солдатик,
Мир без тебя не устоит.
Анаит Агабекян
Родилась 11 марта 1987 г. в Ереване, Армения. В настоящее время
проживает в г. Донецке (Донецкая Народная Республика).
Лауреат многих литературных премий и конкурсов. Награждена:
- Благодарностью Управления культуры администрации города
Донецка за участие в литературном конкурсе «Душа и мудрость
гордого Донбасса» (2018 г.)
- Грамотой и. о. Министра культуры Донецкой Народной Республики
за занятое II место в открытом поэтическом конкурсе «Мой край – моя
душа» (2017 г.)
Публиковалась в коллективных сборниках, литературных альманахах
и журналах Донбасса, России, Белоруссии, Казахстана,
Великобритании.
anait_a.meli@mail.ru +7949 330 22 38 (+ Telegram)
https://vk.com/id24884651
Skype: anait_ameli
Рекомендована членом ХС Елизаветой Хаплановой
***
В твоих глазах печаль, усталость,
и еле видимый укор:
тебе нагадано досталась
судьба солдатская. Как вор,
война похитить умудрилась
мечты и сердца мерный стук,
лишь бьется птицей сизокрылой
в тисках «зелёнки» пушка. Звук
артиллерийской канонады
в тылу не ведом, но поверь,
что за тебя стократно на́ день
мы молим Господа теперь.
Твоей броней незримой к бою
пусть будет пламень наших слов,
а синь небес над головою -
как Богородицы покров.
***
Тусклый вечер. Кресты на окнах.
Шаль и полуостывший кофе.
Под пером Августины мокнет
лист бумаги, глотая строфы.
Буквы пляшут неровным строем,
ритуально взывая к Богу,
незаметно сложив такое
объявление слог за слогом:
«Августина отдаст не глядя,
закрепив договором мены,
густоту белокурых прядей,
жажду славы и приключений.
Страсть, роднящую с пилигримом,
обойти закоулки мира,
и романтику встреч с любимым
на скамейке в тени жасмина.
Все мечты о счастливом браке,
смех еще не рожденной дочки...»
Августина должно быть вправе
свою жизнь сократить до точки,
всё отдать за одно желанье:
лишь бы Смерть на фронтах и с тыла
человечество непрестанно
пережевывать прекратила...
***
«Прииди, Блаже, вселися в ны»,
очисти же нас от скверны...
Наши суждения так сложны,
но в корне своём – неверны.
Путь не ясен, извилист и крут,
а в душах – горнило страсти.
Не отыми, совершая Суд,
надежду и дар причастья.
Наши мытарства – сизифов труд,
все оправдания – тщетны.
Отпрыски клавдиев и гертруд
достойны ли всепрощенья?
Отче, ты снова скорбишь о нас,
а в электровольтах тока
земля, как старенький тарантас,
всё катит своей дорогой.
И как нас, немощных во грехе,
спасти от такой юдоли,
вне правил, смысла, пропорций, схем
врачующих раны солью?
***
Время
шмыгнуло ужиком
за порог,
день
перешел услужливо
в эпилог.
Небо –
кромешный мраморный
монолит –
снова
навылет ранено
от молитв.
Руки
сомкнув угодливо
у груди,
люди
взывают к Господу:
“Пощади!”
Словно
устав от россказней
Изергиль,
стелет
он ночь, как простыни,
чтоб ни зги
видеть
не смели в тяготах.
Но в просвет
звезды
сияют якобы
им в ответ…
Правда
таится ижицей
между строк,
будь ты
хоть раб, хоть трижды царь,
хоть пророк,
только
на вере зиждется
наш мирок.
***
Дольку луны умыкнув невзначай
ночь, будто стылый не выпитый чай,
мерно стекает, оставив при этом
след в опрокинутой чаше рассвета.
Приторной массой вчерашних досад
чувства спрессованы, как рафинад,
а в неизбывной тиши телефона
“стерео”-жизнь превращается в “моно”.
Всё же я верю, что с ворохом слов
мечется в медных витках проводов
нежность твоя и, как верный глашатай,
повода ждет, чтоб достичь адресата.
Может однажды в преддверии сна
или как зверь, подождав до темна,
резкий звонок, оцарапавши стены,
вырвется из телефонного плена…
Владимир Скобцов
Владимир Леонидович Скобцов г.Донецк. Член Союза писателей
России, ДНР и ЛНР, поэт, прозаик, бард. Легенда русской поэзии
Юнна Мориц назвала его Орфеем Донбасса.
С начала боевых действий живёт и работает в Донецке. Активно
выступает со своей патриотической песенной программой перед
защитниками Родины. Песни Владимира Скобцова удостоены наград
и премий, в том числе отдельного приза имени Иосифа Кобзона на
фестивале патриотической песни "Красная гвоздика", песни на его
стихи исполняют Александр Маршал, Сергей Галанин, Юлия
Чичерина, ансамбли Черноморского и Тихоокеанского флотов и
другие. Автор народного гимна «Донбасс за нами»
Почта: vladimirskobcov@bk.ru Телефон (ватсап,
телеграмм) +79493263257 Скайп: v.skobtsov
Рекомендован – членом Художественного совета Елизаветой
Хаплановой.
БЫТЬ РУССКИМ
Виктору Буту
Того, что между нами было
мы не предъявим на показ,
она меня не разлюбила,
хотя могла бы и не раз.
Её неведомая сила
не по тропе, а напролом
чужого в русского крестила
крестом, мечом ли, топором.
Кто в ад не шил себе разгрузки,
тому быть русским не под стать,
так учат становиться русским
того, кто русским должен стать.
Тот, кто ничем ей не обязан,
собой обяжет вороньё,
кто пуповиной с нею связан,
себя положит за неё.
Когда пошла большая драка,
где каждый только за себя,
к земли тифозному бараку
слетелись ангелы, трубя.
Где даже Богу не пристало
вступаться в драку за жильё,
она собой меня спасала,
она меня и я её.
РУССКОЕ ПОЛЕ
Слагайте былины, пишите картины,
здесь вам не ковыльная степь Украины,
а место на карте, где меж наковален
ковались дончанин и с ним луганчанин.
От солнца до хлеба трудом как стихами
здесь сделано небо своими руками.
Залётный туз бубен сбежит измочален,
а он тут и будет, на то и дончанин.
Донецкая степь значит русское поле
и русская слава, и русская воля.
Кому идеален холуй маргинален,
во Львове такие, а он луганчанин.
Для панства и чванства нужна биомасса,
как в сказках для хилых - ни рыба, ни мясо,
а он неудобен, нахален, отчаян,
а он изначален, а он луганчанин.
Кто выстрелит первым, тот ненаказуем,
лишь в сказках Палермо конец предсказуем,
а он ненормален, иррационален,
на то и дончанин, на то луганчанин.
Кто в каждом кошмаре боится России,
чьей крови отпили, чьей плоти вкусили,
как тонко заметил один галичанин:
- Нам Гитлер милее, страшнее дончанин!
ZА ДОНБАСС
Не пишите стихи о нежности,
когда тучи нагнало с севера,
когда время прижало к вечности,
оторвите глаза от клевера.
Время в море идти матросами,
ветер пену уносит чайками,
волны рвутся с цепи барбосами
и мечты оторвало с гайками.
Этот ветер вовек не кончится,
этот век заштормил до смерти,
этот вечер в закате корчится
и в рассвет поутру не верьте.
Нам держать это небо до сини
на канатах, смолой пропахших,
нас разделит расчёт по осени
на вернувшихся или павших.
Распрямилась надежда парусом
и не ждите стихов о нежности -
за Донбасс слились в схватке яростной,
за всех нас слились в схватке яростной,
русь и вырусь на русской местности.
Сергей Кривонос
г. Сватово, ЛНР.
Член Национального союза писателей Украины, из которого еще с
весны 2022 г. грозятся исключить, что вполне логично. Я теперь
гражданин России, а потому надеюсь вскоре пополнить ряды Союза
писателей нашей страны. Также являюсь членом Межрегионального
Союза писателей, Международного сообщества писательских союзов,
автором 16 поэтических сборников (для взрослых и детей), лауреатом
Международной литературной премии им. Сергея Есенина (Союз
писателей России, 2012 г.) и других литературных премий, а также
победителем или призером международных литературных конкурсов.
Проживаю в Донбассе, в городе Сватово. Журналист. Редактор
газеты «Сватовский вестник».
скайп devil_8904 serzh-krivonos@mail.ru Номер телефона 072-533-86-
04. Если звонить из России (хотя и мы теперь Россия), то надо
добавлять +7-959, то есть полный номер +7-959-072-533-86-04
Рекомендован членом ХС Ольгой Флярковской
ПРИФРОНТОВАЯ УЛИЦА
Живет на свете улица. Она
На улицы соседние похожа:
Куда ни глянешь – не видать прохожих,
Где тишина была – теперь война.
И я по этой улице иду,
Вдали зарю холодный ветер сдул,
А рядом – одичалый луг пастуший.
И под разрывов отдаленный гром
Поблеклое гусиное перо,
Как весточка из дней минувших, кружит.
Такая вышла с улицей беда —
Покинули ее давно сельчане,
Но по привычке зябкими ночами
Согреться опускается звезда.
Лежат букварь, утюг, велосипед…
Чтоб как-нибудь напомнить о себе,
За поворотом скрипнули ворота…
Живет на свете улица. Она,
Как брошенная в старости жена:
И жизнь - хоть удавись, и жить охота.
МАТЕРЯМ ДОНБАССА
В любой войне, в сражении любом,
В молчании суровом обелисков
Есть острая, особенная боль,
Которая зовется материнской.
Конечно, нелегко писать про боль,
Но видно так предрешено судьбою,
Что даже материнская любовь
Нередко вся и состоит из боли.
И, проходя среди невзгод и драм,
Среди надежд, оборванных, как нитки,
Не добавляйте боли матерям,
У них ее достаточно, с избытком.
* * *
А мой отец лишь для добра и жил,
Ни славы не имея, ни достатка,
Ни той напористо-когтистой хватки,
Что есть у современных воротил.
А вот сейчас — не выйти за порог:
Как будто все невзгоды возвратились,
И боли долгих фронтовых дорог
В натруженных ногах соединились.
«Жить для Добра, наверное, старо, —
Согревшись у печи, отец вздыхает, —
Сейчас Добро, как будто мяч, пинают,
Неужто изжило себя Добро?
Дожить бы до еще одной весны,
Но почему-то по ночам нередко
Смоленский лес, расталкивая сны,
Стучит в окно простреленною веткой».
* * *
Хорошо, что мы снова вдвоем,
Что осенней печалью не найдены.
Посмотри: как летящие ангелы, —
Журавли над притихшим селом.
Завтра может быть где-то вдали
Вновь окажемся под снегопадами,
Но сегодня мы теплыми взглядами
От ненастий друг друга спасли.
Замечаю в безбрежности дней,
Сколько грешного в них и безгрешного,
Ну, а главное — сколько есть нежного
На обычной ладони твоей.
И, даруя тепло нам опять,
Журавли над полями ковыльными
Тень ночную раздвинули крыльями,
Чтобы солнце на небо поднять.
Василий Толстоус
Василий Николаевич Толстоус родился в 1954 году в г. Свердловске
Ворошиловградской (ныне ЛНР, Россия) области СССР. Окончил
Донецкий политехнический институт. Член Союза Писателей России.
В феврале 2022 года Союзом писателей России удостоен
звания «Лауреат литературно-общественной премии имени великого
русского писателя Александра Ивановича Куприна».
Межрегиональным Союзом писателей (г. Луганск, ЛНР)
удостоен звания лауреата ряда международных литературных
премий.
Управлением культуры Донецкой областной государственной
администрации удостоен звания: «Лауреат Государственной
литературной премии имени Виктора Васильевича Шутова» (2009 г.).
Стихи и проза напечатаны в литературных газетах, журналах,
альманахах и сборниках России, ДНР, ЛНР, Украины, Германии,
Канады и Великобритании. Проживает в г. Макеевке, Россия,
ДНР. tolstous_wassilij@mail.ru
из Москвы можно звонить на этот номер следующим образом: вместо
071 набирать +7 949 322 53 51.
WatsApp. Он зарегистрирован на телефоне +7 988 403 81 09
Логин скайпа, на смартфоне igorkorzhov1903.
Рекомендован членом ХС Хаплановой Елизаветой Николаевной
1. ***
Опять с небес, где звёзды и орлы,
в закатный час, к исходу воскресенья,
слетел октябрьский вечер и поплыл
над городом, над улицей осенней.
По-летнему ленивые ветра
несли тепла невидимую россыпь –
туда, где стайкой мчалась детвора,
отряд лихих разбойников курносых.
В большом дворе играли в домино,
а мимо с шумом школьники вприпрыжку
спешили вдоль по улице в кино,
не дочитав потрёпанные книжки...
Тенями вечер с неба наползал.
Несли во двор соседи радиолу,
и быть спокойным, право же, нельзя
от этих песен, странно невесёлых.
Их слушали окрестные дворы,
и подпевал безногий дядя Митя –
широкий двор уютен и открыт,
и с улицей невидимою слитен.
Соседка Тая ставила вино,
чтоб на фронтах погибших помянули.
Мы очень дружно жили на одной
из трёх случайно уцелевших улиц.
2. ***
"...ходит, ходит один с козлиным пергаментом
и непрерывно пишет. Но я однажды заглянул
в этот пергамент и ужаснулся. Решительно
ничего из того, что там написано, я не говорил.
Я его умолял: сожги ты бога ради свой пергамент!"
М.А.Булгаков. «Мастер и Маргарита».
Босые ноги. Пыль. В зените солнце.
Две тени от оборванных бродяг,
из тех, что вдаль идут, пока идётся,
пока светло в затерянных полях.
Один чуть выше. Оба бородаты.
Пуста дорога, рядом – никого.
Неясен год, ни месяца, ни даты –
лишь миражей и зноя колдовство.
Тот, что пониже, с резкими чертами,
молчал и к сердцу свиток прижимал.
Второй был скор, и тонкими перстами
вязал слова незримого письма.
Он говорил: «Кромешна жизнь под небом.
Законы чужды. Правды в мире нет.
Важнее нет тепла, воды и хлеба,
чтоб стало сил для маленьких побед.
Любить людей – достойная наука,
её поймёшь – и ближе станет рай…
Но как простить продавшегося друга,
что ближе нам: «Люби!» или «Карай!»?
Зачем молчишь? И что так резво пишешь:
что я – пророк? Мне тошно – хоть умри.
Мир болен словом – слов пустых излишек,
везде хула и гнева дикий крик».
Он замолчал и пот отёр рукою.
Высокий лоб качнулся к небесам:
«Отец, когда? Покончить с суетою.
Нельзя? Нельзя. Да я и знаю сам…»
Второй писать не смел, но так хотелось!
В глазах не гас горячечный огонь,
а ветер нёс и свитка тихий шелест,
и козьей кожи благостную вонь.
Он вдруг спросил: «В чём истина, Учитель?»
Тот замолчал. Вдали Ершалаим
плыл над землёй горячей, нарочито
белея храмом каменным своим.
3. ***
«...Не двигайся, и руку отпусти.
Закрой глаза. Сейчас задёрну шторы.
Я записала твой последний стих.
Нет, не последний. Что ты, я не спорю…
Не поднимайся. Так сильнее боль.
Лежи. Дай, лоб попробую. Горячий.
Не ухожу. Я рядом, здесь. С тобой.
Как жарко. Пот. Смахнула. Нет, не плачу.
Ну что ты?»
– «Ближе. Ближе. Умереть
легко. Глаза закрою и – в дорогу.
Того, кем был, осталась четверть. Треть –
ещё глаза. Язык. Совсем немного.
Ты слышишь? Тише. Бабочка у ног.
Нет, на руке. Опять летит. Садится.
Ну, отгони. Я сам, когда бы мог.
У бабочек приветливые лица.
Вот и у этой. Что же ты кричишь?
Не слышу я. Движения инертны.
Трепещут крылья пламени свечи.
Все бабочки, наверное, бессмертны».
4. ***
Я обманул вас: смерти нет.
Причины нет грустить и плакать.
Там, за орбитами планет,
я уверяю – лучший свет.
Не разводите носом слякоть.
Я снова весел. Пью нектар.
Размах не выразить словами:
сегодня сею пыль Стожар,
назавтра – невесомый пар,
и вьюсь из чайника над вами.
…А впрочем, лгу: на стену лезь,
но сметь не вздумай торопиться:
ведь я никто, я просто взвесь –
так, пустота (попробуй, взвесь!),
всего изнанка, заграница.
…А так, конечно: смерти нет,
пока не стёрлась в детях память.
Укроет прах последний след –
и всё живёт. А смерти – нет.
Поют скворцы. Им что – весна ведь.
5. ***
Звенит весёлый хохот
из спальни в час ночной.
Я спать хочу. Мне плохо.
И за полночь давно.
За стенкой две сестрички
устроили войну –
любой там третий лишний.
Но всё же: как заснуть?
Толкаю в бок жену я:
«Пойди, их успокой!»
Она бормочет: «Ну их! –
я сплю. Идти? – на кой?»
Сквозит прохлада ночи.
Вхожу: «Ну, что за шум?» –
А младшая хохочет:
«Смотри: летает жук –
большой такой – кругами,
жужжит, как самолёт,
и сел на створку рамы.
А где он, па, живёт?
В полях, наверно, мама
на ужин ждёт его.
А может, за лесами? –
ого, как далеко!»
Предельно осторожно
жука я в руки взял,
чтоб целы были ножки –
жуку без них нельзя.
У старшей голос дрогнул:
«Пусти его скорей.
Наверно, он голодный,
ведь осень на дворе».
А младшая сказала:
«Люблю я всех-всех-всех».
Тут жук включил жужжало,
и взмыл на небо.
Вверх.
6. ***
В ноябре обездвижены лужицы.
Небо дышит последним теплом.
Лист берёзы сорвётся и кружится,
словно птица, ныряя крылом.
Скоро влаги завеса отсеется,
оттоскует по тёплой поре,
запоёт, заиграет метелица
на укрытом снегами дворе.
В эти дни поразительно мыслится,
улетают, прощаясь, грехи,
и поэзии русской кириллица
над страной рассевает стихи.